Entre as de Atenas

Porque cantava aos pássaros todas as manhãs e porque não esperava que eles cantassem, como não esperava ser de homem nenhum, era mais mulher que as outras. As outras que choravam seus amores, sem nunca tê-los amado realmente como ela amava a vida sem esperas. Era feminina por ser exatamente contrária ao que o mundo vendia como beleza a todas as outras. As outras eram belas, mas não eram ela. E isso a tornava a mulher plebéia que nunca viraria princesa. Não que não fosse serena o suficiente para isso, mas porque conseguia ser rainha sem sair do seu papel. Não precisava de nada que a marcasse ser o que era por natureza. Não tinha sonhos de se casar como as outras e era mais amada que todas elas. Entre as casadas, viúvas, namoradeiras e prostitutas, não tinha nada parecido que não fosse o artigo definido na frente dos nomes de mulher. Era para todos o que todos não eram. Enquanto punha seu vestido remendado por ela mesma, construía o mundo que desejava como seu. Não o perfeito nem o assustador, mas o menos perfeito que assustador. Não era temida porque não era notada. Era viva dentro dela própria, e quem a visse uma vez lembrar-se-ia dela todas as vezes. Não era fácil entendê-la. Exigia-se esforço e sensibilidade por quem se arriscasse a empreitada. Nem sempre correspondia aos olhares masculinos que só podiam ser para ela o que eram para as outras, mas aqueles que a viam com capacidade de amar eram retribuídos por um sorriso que enchia suas vidas de esperas por outros. E estes esperavam por ela uma vida toda, sem que ela esperasse nada da vida que a própria vida. Tinha na palma de sua mão o seu destino, e talvez fosse por isso que os pássaros pousavam sua cantoria nas palavras que saiam de sua boca.