Meu jeito de Carnaval

Não sei se um dia você vai lembrar o meu jeito de Carnaval, o jeito que você dizia que eu me comportava no Carnaval: como se não houvesse barulho, gente, fantasias, Carnaval. Acho que você não entendia o meu jeito de nunca despertar para o Carnaval por ter você dentro de mim despertando as minhas manias de menina que não gosta de Carnaval. Eu ficava num canto do camping olhando para as nuvens, procurando um pedaço de espaço no céu onde eu pudesse encaixar alguém especial, que eu sabia ser você em todos os Carnavais - mesmo naqueles em que você via em outras meninas outras formas de viver o Carnaval. Eu não sabia que você não entendia o meu gosto por silêncio em meio à multidão. Eu não sabia que você nunca entenderia o que me silenciava. Eu não sabia que você curtiria outros Carnavais enquanto eu sempre olharia estrelas. Eu pensava não ser preciso explicar para quem a gente ama que o meu jeito de ser distraída para a  alegria era o meu jeito de ser alegre. Imaginei que você sempre desvendaria a história do meu olhar. Que olhando bem no fundo dos meus olhos, você alcançaria a minha alma e entenderia que, desde menina, eu me preocupo em encontrar você na multidão. Não na multidão de gente que pula Carnaval, mas na multidão das estrelas que brilham no céu.