Uma poça

Assim que a chuva descansou seu escândalo de lágrimas, a personagem bateu o portão para ir atrás de uma poça. Dois quarteirões de sua casa, no centro duma metrópole, num pedaço de piso sujo em frente a uma porta enferrujada de um bar que fechou seu hospício, ela sentou. Entre cheiros de rato morto a urina de qualquer um que ali tivesse deixado seu desespero, ela estacionou sua alma. A sua frente, a sua busca: uma poça. Sozinha, cheia, bem ali no "não" de um passo que só pisa em "sim", uma poça. Uma poça perfeitamente posta no melhor lugar da calçada. Um incomodo. Uma pedra líquida a fazer as pessoas  saltarem. Um resto de nuvem que já foi mar, rio, lagoa ou poça. Uma poça quieta e surda para a ameaça de um pé. Um retrato puro de uma lágrima de São Pedro no chão. Um contato com seu inimigo concreto: o sólido asfalto construído por um homem que não sabe nadar. Uma poça. Um grito de trovão que desistiu de esbravejar e chorou. Uma poça. Uma poça e ela. Ela e uma poça e os odores da cidade grande. Uma poça que se vai aos poucos nos sapatos e calças de quem se esquece de olhar para baixo. Uma poça no meio do destino de alguém que não vai a lugar algum e que também não voltará. Uma poça que vai demorar horas para se secar por não ter se lembrado de levar toalha quando resolveu cair do céu. Uma poça para ela pisar e mesclar suas doses de surra em mim. Uma poça para que a minha personagem entenda o sabor de ser lama em asfalto. Uma poça na qual ela despeje a minha inveja por não ser uma poça.