Se não é amor, que seja crônica.

Quando comecei a escrever nesta giringonça estava num dezembro de luto, chorando as pitangas pelo pé na bunda que havia levado do príncipe dias antes da virada de ano. Mas antes de ir direto ao último ato, vamos a descrição do moço que eu achava ser o meu príncipe.

Ele era perfeito. Era sim, pelo menos até o dia em que decidiu chutar o meu traseiro. Sabe aquele cara que te chama pra jantar? Que não dá o primeiro beijo no primeiro encontro? Que acaricia sua mão durante o almoço enquanto olha pra você com cara de homem? Que abre a porta do carro? Que puxa a cadeira pra você sentar? Que tem bom gosto pra restaurantes? Que ajuda você a escrever seu TCC enquanto você trabalha feito uma condenada num estágio mal remunerado ao cubo? Que tira sua comanda da sua mão já na entrada de qualquer lugar para demonstrar que jamais deixaria você pagar a conta? Aquele cara que te toma e retoma a matéria quando você tá a um triz de reprovar na faculdade? Que marca seu médico? Que te liga dizendo "Porra, Fernanda, você não cuida da sua saúde"? E que além de ser detentor de todas essas qualidades, leva uma vida estável, possui um bom emprego num bom lugar e ainda é um  baita GATO metido debaixo de um terno preto? Acreditem, eu já tive um desses.

Tive até um telefonema em que ele dizia pausadamente que não-me-a-ma-va-ma-is. Se eu chorei? Suspeito que eu seja a culpada das enchentes na cidade de São Paulo até hoje. Enchi balde que tinha e inventei balde que não tinha aqui em casa pra toda aquela água que saia dos meus olhos. Foi um sofrimento de dar dó de mim. Eu me vi perdidinha no mundo. Estava sem chão e cheia de coisa entalada no peito querendo sair pra fora e avalanchar nalgum texto.

Eis então o momento em que crio o blog. Triste dezembro de 2007... depois de um telefonema que faria o príncipe deixar de ser príncipe e eu detonar com todas as qualidades do gato metido debaixo do terno preto. Afinal ele era EX. E ex não tinha que ter qualidade até que eu evoluísse para o estágio em que estou agora, no qual, ok, admito, eles têm qualidades.

Mas como naquela época eu não era nem um pouco madura pra pensar como agora, pintei o rapaz de preto e colei a foto dele na parede pra eu lembrar todo dia de não o amar mais - como se o amor tivesse solução e eu tivesse sido a autora da obra. Decidi não amar e batia o pé que não amava, que não amava, que não amava mais o cara que dias antes era o homem da minha vida.

Comecei a lembrar das nossas discussões políticas. Recordei de quando ele defendia o capitalismo e ficava doido da vida porque eu queria uma camisa do Che. E ai fui lembrando também de quando ele emburrou a cara porque me viu dançando no forró. De quando não teve paciência pra aprender a dançar forró. E de quando queria porque queria que eu não dançasse mais forró. E me veio à memória as brigas porque ele estava de amarelo e eu gostava de sorvete. Coisas sem sentido que cada vez mais ficavam sem sentido. E no fim de um mês, eu não precisava mais me convencer. Tinha desamado o príncipe.

E como nessa vida tem coisa sem pé nem sapato (já dizia o Juca), depois de um mês, ele me ligou dizendo que havia dito que não me amava mais porque estava puto da vida comigo, nervoso e que tinha soltado aquilo só pra me machucar.

Agora como é que eu podia dizer ao príncipe que eu não estava puta com ele, que estava calma e que realmente não o amava mais, sem machucá-lo?!

Não deu. Escapoliu. Não virou casório, mas deu em blog e me rendeu crônica.

p.s.: Espero que ele não leia ainda este blog. Se ler, quero que saiba que isto é só mais um texto, mas você não é só mais um ex. ;)