O Espelho

Não se sabe o que ela tinha tomado, se havia bebido todas ou se uma das garrafas é que a tinha tragado para dentro e feito dela uma embriagada. Embriagada de dor, de desespero, de paixões, de mentira, de incompreensão e de todos os agouros do mundo que são muitos para serem enumerados. O fato é que sofria. As forças do mal dominavam seu corpo dum jeito que dava medo de pensar se de repente tivesse ali por perto uma janela. Ela teria poucas opções. Era continuar bebendo ou se jogar.

O cenário era moldado para um final. Só um final. Sem o feliz dos filmes hollywoodianos, pois trata-se de uma mocinha em desespero real, apesar do desejo de que sua vida fosse ficção.

Sobre a mesa, papel e caneta; no chão, rascunhos amassados de um romance que nunca saiu. Nem nisso ela era competente. Escrevia para quê? Para entrar numa história que não era a dela e que nunca chegava ao fim?

Travava nos diálogos de filosofias profundas porque era tão complexa que não sabia vocabulário suficiente para botar o tudo que pensava. Acho que tinha desistido do mundo, dos sonhos, das pessoas. Se Deus estava entre nós, só podia ele ser feito de lágrimas, pois só estas acompanhavam-na a todo instante. Como Deus não podia ser choro, então ele não existia para ela. Menos opções restavam.

O que parece é que sua história tinha tudo para ser triste. E era para acabar assim se eu não tivesse mudado de ideia e feito a menina suportar a dor ao lado das lágrimas durante o tempo necessário para que ela, ao enxugar o rosto, levantasse o olhar e se deparasse com um objeto bobo que mudaria o rumo do primeiro parágrafo e acrescentaria mais uma opção ao final dele.

É que acima da pia, limpo e sincero, a menina viu um espelho. E através dele, soube que vivia. E esta história, que tinha tudo para acabar, continuou para sempre.